DEPOIS!

Lola, meu bem, pra que o desespero? Seus sonhos são fartos, seu batom é vermelho; e os amores são falsos. Pra que amor? Pra que essa ilusão secular que Jane Austen lhe criou? Deite no chão, e não chore mais. Mais uma vez, ele vai querer te deixar. Não olhe pro teto. Tome um choque, sinta o vigor correr por toda você, ameaçar seu coração. Jamais lhe dê vontade própria. Beba água, e escreva uma carta pra Rimbaud. Lhe diga como se sente, mas não espere resposta. Ou espere. Você verá quantas vezes “amor” aparecerá, e lhe chocará. Se esqueça daquele que você pensou lhe amar. Daquele que fintou seu olhar. Daquele que lhe assegurou felicidade por pouco tempo. Daquele que lhe deu um beijo, e lhe congelou a alma por quase uma vida inteira.